Proprietà formale

Gauss


In epoca remota, ho passato qualche mese di servizio militare come sottotenente di complemento assegnato ad una di quelle strutture militari che i film di spionaggio collocano in inaccessibili bunker nei quali si aggirano, in regime di segregazione, i detentori dei destini del mondo.
Macché, il mio bunker era un villino umbertino con annessa palazzina anni trenta, entrambe immerse in un tranquillo giardino sovrastato da alti pini mediterranei. Quali compiti specifici mi fossero assegnati non riesco a ricordarlo, forse nessuno, tranne quello di arrivare onorevolmente al congedo. In quella fortezza Bastiani nascosta nel cuore della città aleggiava un torpore felpato, decadente e avvolgente che induceva ad assecondare il fluire indisturbato del tempo ed anch'io, provvisorio sottotenente Drogo, sprofondai senza ritegno nella sonnolenta, confortante certezza che là dentro, giorno dopo giorno, l’intera durata dell’orario ministeriale sarebbe trascorsa senza che nulla accadesse. Le cose accadevano fuori, in abiti civili, nei ritrovi cittadini, nel vagabondaggio turistico, in trattoria, sulla spiaggia.
A prevenire che l’assenza di marzialità compromettesse la matrice militaresca del luogo provvedeva un colonnello, preposto alla “proprietà formale” del personale militare, quasi interamente composto da ufficiali, molti di alto grado.
Aveva il compito, svolto con scrupolo e discrezione, di controllare puntualità, correttezza di comportamento, cura della persona e ortodossia d’abbigliamento. Ogni mattina, dalla scrivania del suo ufficio aperto sul corridoio d’ingresso, non c’era minuto di ritardo, saluto fiacco, barba lunga o calzino sbiadito che potesse sfuggire al suo occhio severo. Era un bell’uomo sulla cinquantina, dal portamento fiero ed elegante, formalmente impeccabile, mai viste mostrine di colore così vivo come le sue! Una mattina, ad ispezione ultimata, si stava giusto accingendo alla lettura del giornale quando si accasciò sulla scrivania, abbattuto sul campo da un colpo apoplettico, “morto di subbito”, dicono al Sud, da dove proveniva.
La quieta ordinarietà della nostra vita ne fu sconvolta.
La salma venne composta in una cappella e noi ufficiali di recente nomina fummo comandati ai turni di veglia. Unica presenza, oltre alla nostra, quella di una ancor giovane signora bionda, abbandonata, quasi rassegnata al suo dolore. Non era sua moglie, il mio informatissimo collega Trino (un triestino mattocchio che giurava di avere un fratello di nome Uno) era venuto a sapere che da sua moglie si era separato il giorno stesso del matrimonio, per via di un taciuto dettaglio formale su cui un assertore del principio di identità forma=sostanza non poteva sorvolare.
Il mattino della solenne cerimonia funebre, toccò proprio a me e a Trino assistere, sull’attenti ai lati della bara, alla sfilata di autorità militari che portavano le loro condoglianze alla moglie (quella formale, che sostanziale lo era stata solo per poche ore) e ascoltare impassibili l’omelia del cappellano che apertamente puntava il suo dito inquisitore sulla bara del peccatore ed affidava alla pietà celeste l’incombenza di prendersi cura della sua anima.
La signora bionda piangeva ignorata su una delle ultime panche. Dopo la cerimonia, sempre sola, ci avvicinò - eravamo gli unici ad averle rivolto uno sguardo di attenzione - ci ringraziò e quasi si scusò per la prolungata immobilità cui le esequie ci avevano costretto (un’ora sull’attenti, una tortura) e ci abbracciò. Un lungo abbraccio consolatorio, intenso, formalmente improprio. Io non ne seppi più nulla, Trino non so.

Gauss


Note:

Per qualche ignoto meccanismo mentale, è stato il post di Roby "La trama del destino" a far riaffiorare questo ricordo.

Le immagini sono tratte dalla collezione di acquerelli dipinti dal Generale di Corpo d'Armata Pietro Giannattasio, un uomo multiforme, artista ironico e raffinato, ufficiale di cavalleria (ha comandato la spedizione a Beirut), politico (eletto alla Camera), sportivo praticante (nel 1971 ha vinto con la sua squadra il titolo di campione italiano di Polo). E' scomparso nel 2004, per una caduta da cavallo.

Dall'alto:
- Ufficiale del Genio in uniforme invernale (1876)
- Ufficiale di Stato Maggiore in uniforme di servizio (1928)
- Ufficiale di Stato Maggiore in uniforme ordinaria (1939)