Boris Pahor e Una primavera difficile

zena

Credo che Boris Pahor affronti, nella sua opera, una delle prove più difficili: chiedere alla scrittura di aderire alla realtà, misurandosi non con l’autobiografia e la cronaca di una esistenza comune, sotto traccia, ma con una porzione di storia pervasa dall’indicibile, dalla indicibilità del male senza limiti.
La scrittura di Pahor regge in modo possente questo urto e lo fa, dice Claudio Magris, assumendo uno sguardo ‘micrologico’: quello che in un raggio di sole sa leggere il pulviscolo e in una stanza buia sa individuare le sagome; è uno sguardo che sgrana l’intero, lo seziona con lucidità minuziosa senza perdere il disegno complessivo, servendosi delle ombre e delle luci.

In questa aderenza al reale e in questo sguardo stanno i fili che annodano le opere di Pahor e che rendono Una primavera difficile lo sviluppo quasi cronologico e naturale di Necropoli, l’opera forse più famosa e pluripremiata di Pahor, considerata uno dei capolavori universali della letteratura dello sterminio: se Necropoli è il viaggio dentro il mondo crematorio dove l’uomo vive la morte del corpo e del pensiero, l’annichilimento e la fossilizzazione, Una primavera difficile racconta invece il ritorno da quel mondo, un ritorno che assume i modi di una lenta, progressiva rigerminazione.

È il maggio 1945 e Radko Suban è reduce dai campi di concentramento nazisti, destinato ad un sanatorio nei pressi di Parigi perché guarisca dalla tubercolosi.
L’itinerario della guarigione in realtà si trasforma in un complesso riaddestramento alla vita, in una ri-motivazione alle sue ragioni, ai suoi modi, al suo stesso esercizio.

I primi giorni sono un diaframma ancora troppo sottile fra la pienezza dell’esistenza da realizzare e la vita di prima, così ossificata e pervasa dalla morte, per cui il lager ancora incombe e invade, richiamato ad ogni istante. Anzi tutto il passato, tutto l’ universo in esso contenuto diventano il “prisma” deformante attraverso il quale Radko si affaccia sull’esistente, una Parigi da addomesticare, cioè da condurre alla dimensione della abitabilità.

Fra l’uomo che ancora si sente un relitto emerso da un diluvio universale, che non sa a quale mondo appartiene e neppure a chi, che non vuole perdere la memoria ma nemmeno vivere restando immerso nella morte, fra questo uomo e le cose dell’esistenza c’è all’inizio una barriera trasparente, da incrinare, da ammorbidire con la pazienza del tempo, ovvero con l’indugio.
L’indugio è così diverso dalla velocità (dell’obbedienza) imposta dal lager, come tempo della paura. E’ una sorta di attesa, di pausa: “è come restare distesi sul caldo dorso di un mondo solitario e disabitato e attendere che succeda qualcosa”.
Tanto, la vita arriva. Con passo alterno e col suo “costante e ripetuto germogliare”…
Perchè la vita ha comunque un suo modo di accamparsi e di prendere possesso, di nutrirsi anche attraverso un medium inaridito, come fa la vegetazione che riavvolge le rovine: ha lunghi tentacoli, la vita, nastri di scorrimento per stimoli e impulsi di cui si nutre e sa nutrire.

Radko si risveglia.

I sensi, sollecitati, superano la distanza e favoriscono il contatto.
Tornano gli odori ( quello del tè caldo e mielato, quello del pane fresco), i sapori che ingolosiscono, i suoni che dicono vivezza, anche se soltanto si legano al battito dei cucchiai su un piatto, la musica all’inizio di un bosco…
Torna la sensazione di benessere tattile, che un lenzuolo bianco e pulito può finalmente comunicare; torna la pace del restare distesi in una calma senza agguati, così diversa dalla immobilità inerte eppure apprensiva del lager.
Torna la capacità di sciogliersi all’amore e con l’amore, grazie al corpo della donna che accoglie con la stessa naturalezza fluida del mare, un corpo da contemplare, da accarezzare. Arlette, la piccola infermiera dal cuore sognante, a volte reticente a volte svelata, bambina e antica come la terra, prenderà Radko letteralmente e simbolicamente per mano.

Una primavera difficile è, dunque, anche un romanzo d’amore, di una seconda iniziazione alla grammatica dei sentimenti, che non esclude né la paura né il senso di colpa, né il sospetto né la gelosia, né la memoria che guarda al passato, né l’incertezza che segna l’irresolutezza del presente, né il desiderio che chiede futuro. Accoglie il dolore ed anche la gioia sottile, che nasce dal sentire ancora la natura, perché l’interezza passa attraverso la declinazione onnilaterale di ogni fibra rinata.

E’ un romanzo di cui ringraziare.